Não me apetece escrever

Nem sobre esta Primavera que oscila entre o sol e a chuva, nem sobre as flores que progressivamente enchem as árvores e arbustos da cidade. Nem sobre o cheiro a glicínias que ainda há pouco senti, e me fez lembrar o meu colégio de menina, cujas grades estavam cobertas dessas florinhas lilases. Não, não me apetece escrever.
Se o fizesse, talvez fosse para reflectir sobre blogs. Sobre um blog que constava da lista ao lado e deixou de estar, por pedido expresso de quem o escreve, que quer escondê-lo dos olhos do mundo. Talvez pensasse no que já aqui escrevi e é revelador de mim, nesta espécie de catarse por escrito que este cantinho azul, em boa medida, tem sido. Talvez dissesse como me perturbam as estatísticas que me mostram que há quem percorra todos os arquivos deste blog, do princípio até ao fim - o que é uma parvoíce, pois também eu leio arquivos de blogs - a diferença é que eu sei quem sou, e desconheço quase sempre a identidade de quem me lê de fio a pavio (nota para eventuais leitores dos meus arquivos: estejam à vontade, se eles estão aí, podem ser lidos; mas já agora, se quiserem e puderem, deixem uma palavrinha nos comentários, para não me sentir lida por sombras).
A um tempo de vontade de comunicar sucede-se, muitas vezes, um outro de introspecção e até de silêncio. Ou, pelo menos, um tempo em que apetece falar essencialmente daquilo que não se quer dizer em público. Por isso, não me apetece escrever (e lá foram mais de 15 linhas para dizer isto...).