Fim-de-semana.

Finalmente. Depois de uma semana terrível, de que se salvam alguns momentos muito bons (vários dos quais passados em amena cavaqueira blogosfera fora, confesso). A próxima vai ser pior ainda, e prevejo catadupas de trabalho a cair em cima de mim dentro em breve.
Em condições normais, já seria complicado. Cansada como ando, é de ter vontade de me atirar para cima da cama e chorar. Ou mandar a um certo sítio quem não posso mandar. Ou ainda (sonho dourado!) comprar um bilhete só de ida para as Grenadines.
Ao final de um dia levado do diabo, chego a casa e agarro no trabalho. Vou trabalhar todo o sábado, todo o domingo. E eu só queria estar sossegadinha e passar o fim-de-semana a dormir, sair com a cachopa, aproveitar os saldos para lhe comprar roupa que dê para o próximo ano, ir ver o mar. E ter tempo para escrever uns textos longos aqui, em que não esteja a resmungar nem a "despejar o saco" - já tenho saudades.
O trabalho deve-nos trazer os meios necessários para estarmos bem. Neste momento, porém, o trabalho só faz da minha vida um inferno. Estou farta, e nem sequer é da tese... É mais da falta de sentido de uma série de coisas. Enfim...